В поисках своих старых стихов я заглянула в GPTчат, потому что в период общения с П. я летала на крыльях и часто писала стихи. А с помощью чата старалась их получше перевести. (П. - это мой знакомый, которого я нашла в Slowly - приложении для отправки длинных-длинных онлайн писем. Я писала о нем раньше.)
Так вот, стихи мои мне не понравились. Все требуют доработки. Но кроме стихов я нашла там и некоторые свои сообщения для П., которые тоже для верности прогоняла через чат. И вот, что я хочу сказать... Они все очень странные.
Странные в том плане, что все они - это истории, которые я сочиняла о нас. Я давным-давно забыла об их существовании, но вот наткнулась на них снова. Почти все они имеют завязку - развитие - кульминацию и драматичный сюжет. И все они нравились П. Честно говоря, он был в восторге (ну, наверное, потому что ему в то время нравилась я). Он говорил, что высшее счастье для него - лежать и слушать мои истории (приправляя их своими чисто британскими вставками, которые, к моей радости и злости, мгновенно превращали драму в черную комедию. Иногда мы смеялись так, что у меня болели ребра, а П. падал с дивана.)
Так о чем это я... Я о том, что... что это вообще было, черт возьми? Такое чувство, что я просто вдохновлялась нашим общением, чтобы сочинять рассказы. Рассказы! И, кстати, точно так же было с моими первыми отношениями. Там я придумала для нас три параллельные вселенные, в каждой из которых мы были главными героями. И эти истории тоже нравились моей половинке. Она даже переехала ко мне жить из другого города. Это была очередная сумасшедшая любовь. Судя по всему, у меня других и не бывает.
И для бывшего мужа у меня была своя история - с ним и со мной в главной роли. И хотя он очень далек от всякого творчества, что сам любил подчеркнуть, но она ему тоже нравилась.
Я вообще умею любить реальных людей, не придумывая о них что-то невероятное?.. И зачем я это постоянно делаю?
Хотела бы я, чтобы кто-то, будучи со мной в отношениях, придумывал о нас такие истории?
Ну, вообще, если вспомнить, то П. придумывал. Удивительно, но он был первый из нас двоих, кто начал придумывать (и этим, конечно, поразил меня).
Что я чувствовала тогда? Чувствовала ли я, что ему неинтересна я реальная, а он просто тренирует свою творческую мышцу на мне? Нет, к счастью, этого я не чувствовала. Наоборот, я читала его рассказы и думала: "Надо же, как остроумно". Некоторые особенно удачные строки я зачитывала маме, и ей тоже нравилось, а она у меня строга в своих литературных вкусах.
Наверное, мне просто повезло, что кто-то проделал со мной то, что я делала с другими, и я получила возможность стать объектом чьего-то вдохновения и увидеть, каково это, со стороны. Иначе сейчас в этих своих копаниях я бы точно пришла к выводу, что "была плохим человеком" и "использовала любимых людей, чтобы сочинять истории". Все-таки я так быстро клеймлю себя... Других людей мне понять и оправдать значительно проще.
Ну что ж... Какой вывод из всего этого напрашивается? "Когда я счастлива, я сочиняю истории. И они все о любви."
Кстати, когда я в очередной раз прихожу к неутешительному выводу, что отношения это точно не обо мне, я всегда добавляю про себя: "Но я все равно могу придумывать свои истории".
Я как-то не замечала, что "мои истории" занимают в моей личности так много места. Так много места, что пора хотя бы одну из них записать.